POEMA PAKI

sentada Anne Sexton en mis rodillas
//////////////////////////////////recibía mis injurias

soldados de un ejercito blanco
el arresto
provocación al vuelo-------vida
mi vida
mi vida mi vida
mi vida

muerta ausente
----------------------------------y sobre union street
ªªªªªªªªªªªªªªh, 3rd avenue almacenes de empaques hermosos para transportar muerte NEVINS street, ªªªªªªªªªªªh

repentínamente el ábaco gira en torno a un dedo índice

besando sus besos
de lloronas embriagadas en espera
de soldados del ejercito blanco
oh, ¡cuán blancos!

enfundados en kurtas invicibles
---------------------invencibles
¿cuánta leche dará este búfalo?
¿cuántos campos de algodón demolirán sus patas?

la antología de los cachos sofocantes, huecos, entre matorrales del arrabal que dejó atrás, hacia donde ya no quiere volver la mirada

entre labios y tactos entre barbas de seda y piel marchita
cuando un taxi amarillo escrutando el gran puente de los 125 años
promovía la erosión de cualquier tregua
hacia su propia estirpe,

ellos te harán morir lejos, decía

UNION STREET BRIDGE

en su costumbre kantiana
búsqueda y cortejo
del concepto de eclosión en un copo de nieve
sobre sus pasos atravesando
la 4th; bagels y hot dogs
en la 3rd
-----------una bufanda vuela y el atraco
------Union street 525 de una ciudad congelada
amenazante en el ojo izquierdo y los pantalones sin la nube
del poeta ruso
----------------pues hablaba ruso
(mientras penetraba y acariciaba al danzante, mientras susurraba al oído y cantaba el frío de sus venas, de sus venas y de su sangre y de su líquido de eterno caminante de eterno retorno).

---Fue entonces cuando le hizo volver el rostro para besarle: la erección en ambos penes no obedeció a los 9˚ Fahrenheit, la intensa nevada no permitía nitidez entre ambas perspectivas, sin embargo, previo a la eyaculación, se escuchó un grito entre dolor y goce que amenazó la tranquilidad de Union street unos pasos antes del puente.---

la escalera hacia el precipicio
entre gaviotas y patitos colindantes en
el horizonte de Kentile Floors
apresurados
en pequeña lucha
de pequeñas muertes recientes
Bond street el desconocimiento
en una almacen verde y judío
cuando caminaba
mientras caminaba
el que caminaba
caminaba
----caminaba
----------caminaba
---------------caminaba
-------------------caminaba

GRAND CENTRAL

TRANSCURSO

------------------a Alejandro Campos O.

En la estepa mis manos
sosteniendo el tiempo aguardando
una carta
mis dedos mutilados por literatura rusa
una píldora cae y el efecto
en el tiempo que no deyecta sobre su ruta
una carta del padre
ajeno
de cuernos de búfalos cayendo
en su espera
en su tregua
en su ausente voluntad
inconciente al traspasar la vida

un pedazo de dedo carcomido que expulso ante todo indicio de gravedad y mi ojo orbitando en angustia e incertidumbre, la muerte pronto, muy pronto...

que haya contruido cuentos para infantes; que te haya hablado del miedo; que haya deseado fecundar una coladera; que hablara de lo que supieras y nunca ha sido un dar la espalda y nunca ha sido un girasol sin germinar y nunca ha sido una respuesta final y es mi respuesta a tu atardecer de cuerpos ardientes tratando de huir, en la burla interior. La diminuta marioneta rosa con su paraguas mientras intento escupir hacia arriba y destruyo casitas y destruyo lenguajes y destruyo contemplaciones y no eres el ave y no hablas del silencio. Dices no a la risa dices no a la mentira. Dices.

desnudo
en su tregua
de espantos y lamentaciones
tomaba la ruta
y siempre dijo NO

una palabra me dijo
me dije una palabra
al borde del silencio
me dijo una palabra
una palabra me abordaba
al borde del silencio
me abordaba
la palabra
mi tregua
mi terreno
en fuga

nada más entender
recapitular y recordar
nubarrones furiosos

saudade

vida Última
lenguaje
deuda final

Florentino Fuentes. New York 2008.

"...reduce la ecuasión y con sólo mirar erosiona las semillas de fresa que, inmersas en constelaciones lejanas resumen ideas brillantes; como las que hacen temblar sus dientes inéditos y sus sarcomas.

Un cádillac blanco te hace dormir. Solías bajar las cortinas y esperar. En tus sueños siempre hubo escaleras; ahora vives en valles y planicies. Eres una fuga. Eres el hombre y la mujer primitivos en el momento del eclipse de luna. Pero, cuando morías, mis vellos y la gravedad hacían caso a toda ley y a todo orden. Espasmos. Un rostro es dos rostros que entablan miradas y hogueras abundando ascuas que repiten el sonido del silencio; que me dejan caer y que me mueren. Y nuevamente regresas el tiempo y tu rostro es una esfera; un globo; un mundo; un planeta lleno de ciclos y cataclismos. Irrumpe el estallido: es la erupcion de un volcán. Cuando tus ojos retoman el control, mis labios asidos a la pus de tu secreto convierten en memoria al palimpsesto que escribo diariamente sobre tus henchidos pies. Eres un libro también; eres la almohada, eres el semen, eres mis manos insistiendo sexo, eres lenguas saciando mis cavidades..."

CÍCLOPES (fragmento)
Florentino Fuentes

he left, for good? that I don't know but for better or worse...
It does, it does, it does

on the changing seasons...

tus lágrimas fingidas caen sobre mis pies y te vas para siempre...

Dean street and Flatbush
Brooklyn New York City